Автор этого сообщения Poleg
Наши альбомные и блокнотные - народные стихи в нете представлены широко и с анализом. Я выложу стихи о службе написанные человеком который лауреат в своей сфере-поэзии,публикуется, который и сейчас добывает средсва на литературном поприще. Коренной Забайкалец, призывался с Украины, коротали время перед армией в одном училище,летели в Монголию в одном самолете "Аэрофлота", "распределялись" в Баторе с одного спортзала, служили в одних местах - и все это выяснилось только теперь . В нете именно этих стихов нет, поэтому без ссылок.
Иван Белокрылов
.
[/URL]
Иван Белокрылов 1963 года рождения Забайкалье Из сборника "Солнечное сплетение"
************************************************************************* Когда я родился, сирени цвели,
В политике кончилось лето,
И в море Карибском везли корабли
На остров Свободы ракеты.
И странные вести: война, не война, -
Привёз кто-то из Дарасуна,
И с дядьками спорил отец допоздна
О сущности Мао Дзэдуна.
Бутылку распили, поди, не одну
За то, что родился наследник,
Но вновь заводил разговор про войну
Какой-то хмельной собеседник.
Никто не сказал: «Вот родился поэт…»
Поздравили маму с солдатом…
Но я им прощаю за давностью лет
Такое принятие даты.
1987
МОНГОЛИЯ
Ищу могилу Чингиз-хана,
Плету безумных версий цепь.
Многоэтажками Дархана
Глядит мне вслед седая степь.
То на восток, а то за тенью
Веду своих раздумий след,
И солнце жжёт без сожаленья
Мои надежды и сомненья
И мой понурый силуэт.
Не уцелел могильный камень,
И унесён в безвестность прах
Неутомимыми веками
На неприрученных ветрах…
Чингиз, твои ли это кони?
Не ты ли сам на тех ветрах
Уходишь снова от погони,
Что я затеял впопыхах?
Я слышал громкое проклятье,
Сорвавшееся эхом с гор…
Оно живёт. И мне не знать ли,
Где прячется оно с тех пор:
Оно в кошмарном сне вчерашнем,
В изломе крыльев за спиной,
Оно в сухом усталом кашле,
Подаренном твоей страной.
* * *
О, бог машины, Доржцырен,
Везущий семь солдат на север.
Я слышу пение сирен
В густом автомобильном чреве.
Не то свистят, не то сипят,
То вдруг срываются в хрипенье,
И я от головы до пят
Трясусь под дикое их пенье.
Спешит гроза с далёких круч,
И впечатление такое, Как будто каждая из туч
Наполнена большой рекою.
Но это там, где спит Хинган,
Укрытый лесом, как парчою.
А здесь пустыня льнёт к ногам,
И дышит зноем слово «Чоир».
Жара. И миражи лепить
Спешит моё воображенье.
Визжат сирены, просят пить.
Я выражаю сожаленье:
Семь фляг пусты, глаза сухи,
И солнца свет сквозь пыль просеян,
И вспоминаются стихи
О хитроумном Одиссее,
И закрываю уши я:
О небо, дождика отмеряй!
Но лишь песок, как чешуя
Золотобоких латимерий.
* * *
Гроб, окошка прорезь – точно
Долгий взгляд из темноты.
За окошком, Саня Сочнев,
Ты, а будто и не ты…
Почему-то пахнет мёдом
Из-под цинка и досок,
И свистит над третьим взводом
Горький баторский песок.
Мнём пилотки, кто-то плачет.
Блёкнет неба синий взгляд.
Все молчат, а это значит –
Не вернёшься ты назад.
И в песчаной круговерти,
Где исчезли голоса,
Сладковатый запах смерти
Уплывает в небеса.
ОЛОВЯННАЯ РОТА
В тёмных дебрях стратегий и тактик
Потерявший надолго покой
Молчаливый геройский солдатик
Оловянною машет рукой.
Я умею стоять по ранжиру,
Я в атаку – хоть в ночь, хоть с утра.
Мне плевать, что решат командиры
В час, когда я охрип от «ура»,
И куда направляются стрелы
Нарисованных ими атак.
Я уже научился быть смелым,
Я и думать отвык кое-как. И промчаться по мёртвому полю
Мимо дыма и мимо огня
Я могу, не почувствовав боли,
Потому что из олова я…
Сны склонились над каждой кроватью,
Осторожно пружины скрипят,
Спят мои оловянные братья,
Или кажется только, что спят?
Утром солнце заглянет в ворота,
Из-за сопки на цыпочки встав,
И пойдёт оловянная рота
Изучать деревянный устав.
Автор этого сообщения Poleg
Тема: ЗабВО-Монголия. Забайкальские рассказы. Сборник. (Прочитано 75473 раз)